hüben wie drüben
sophokles war nicht
der erste, der ein drama
über ödip schrieb.
mit mythen jonglieren
bleibt zirkus.
o du lieber
augustin.
augustin, augustin,
wo trag ich meine
fackel hin?
ich warte,
ein prometheus.
hüben wie drüben
sophokles war nicht
der erste, der ein drama
über ödip schrieb.
mit mythen jonglieren
bleibt zirkus.
o du lieber
augustin.
augustin, augustin,
wo trag ich meine
fackel hin?
ich warte,
ein prometheus.
im Scheingeschäft
ich lese nur noch Bücher über Bücher
und führe ein Blog. aus meinem Kellerloch
heraus – und ja, das wär's.
ich weiß, dass es Sauerstoff heißt,
und doch bleibt mir die Luft
zum Atmen
weiter weg,
je näher
ich den
kleinsten
Teilen
komme.
Staunen ist mir Unwohlsein –
ich bin ein Zaungast,
den die Fäden in die Finger
schneiden, wenn das Verstricktsein
an ihm zerrt.
doch ich lade keine Freunde mehr
in meine Sitcom ein,
die, als du gingst, zum Drama kippte
und jegliches Gespür mir nahm.
die doppelten Böden
sind nur
für's Weiter gut.